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L'événement
J’ai trouvé une vieille photo de toi il y a maintenant deux ans. Je l’ai trouvée quand tu mourrais. La dernière fois que je t’ai vue, tu ne ressemblais déjà plus à rien. Un petit corps crispé avec des mains cireuses. Et un trou en plein milieu, un trou qui cherche son air.
Sur la photo, tu souris, tu dois avoir 20 ou 22 ans. Tu es avec une de tes amies. Elle est sûrement décédée aujourd’hui.
Tout est déjà fini. Tout a filé. Tout va tellement rapidement. Même moi, je suis déjà plus vieux que toi sur la photo.
J’ai une amie qui écrit des poèmes comme des oiseaux qui planent. Tout est simple. Simple et facile et magnifique. Moi, je ne trouve pas les mots. Je ne trouve pas le temps.
Je rêve souvent que les caribous descendent du Nord et qu’ils envahissent la ville. Ils descendent par centaines, par milliers, et ils envahissent la ville. Ils entrent dans les maisons. Ils piétinent toutes les horloges, puis ils continuent leur route.
Où s’en va le temps qui passe ? Qu’est-ce qu’on fait du temps qui reste ?
À l’hôpital, je voulais te dire adieu, mais tu ne m’entendais plus. Je cache cette lettre dans le décor en espérant que tu vas la trouver. Le théâtre est le seul endroit que je connais où on peut parler aux morts. Je mets la photo aussi, au cas où tu ne te souviennes plus comment c’était Saint-Agapit, en 1920.
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(Source : Premier Acte)
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870, avenue de Salaberry Québec La Cité G1R 2T9, Canada
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